A los que somos lectores nos pasa, nos emocionamos con las historias que tenemos entre manos y quisiéramos que el tiempo se detuviera para no interrumpir la lectura, para no quedarnos en ese suspenso que oprime el pecho. Al menos a mí me pasa. Tal vez yo sea más intensa, pero un buen libro me hace llorar, reír, desesperarme; me arrastra por todas las emociones. Y entonces quiero recomendarlo a todo el mundo, compartirlo para que también se llenen de esos sentimientos que nos hacen vivir otras vidas.
Me ocurre que a veces recomiendo alguno de mis libros favoritos a amigas. Me escuchan entusiasmadas, se contagian, pero al leerlo no sienten lo mismo, no se conectan como yo lo hice. Y casi lo tomo como algo personal. Con el tiempo entendí que todos percibimos y entendemos la lectura desde
el sitio donde nos encontremos en ese momento de la vida, me ha pasado a mí,
cuando releo un libro me doy cuenta que le encuentro matices distintos de
la primera vez que estuve en sus páginas.
Esta semana, mientras reorganizaba mis libreras, me encontré con tantas joyas olvidadas. Me dieron ganas de volver a ellas. Y ahora que estoy retomando también la escritura, quiero rescatar esa idea loca de escribir sobre los libros que me acompañan. No como crítica, sino como un párrafo, una página o una sola línea que haya resonado en mi corazón y que merezca ser contada.
Es tan gratificante estar frente a todas estas historias. Pienso en los años, pasiones y vidas que los escritores dejaron impresas en esas páginas para que llegaran hasta aquí, a una esquina de un librero de madera, en una esquina también recóndita de un país en Centroamérica. Es un milagro pensar que terminarían en mis manos.
Tomaré uno al azar y empezaré otra historia, que estoy segura volverá a estremecerme. Y entonces decidiré si la recomiendo… o si la guardo solo para mí.
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